Cercle vicieux*

La poésie pure

s'assied sur un rayon

sans mendier qu'on l'entende

Ell' boud' vos pavillons

elle a rien à vous vendre

La poésie pure

c'est un quart d'heure de sport

entre la manucure

et fair' pisser Médor

On la tranche on la tord

on greffe au p'tit bonheur

On rigole on a peur

passque c'est trop facile

La poésie pure

nage dans les latrines

et les promiscuités

lui font pas pincer l' nez

La poésie pure

ell' sait faire abstraction

d' certain' réalités...

La poésie cri

y en a pour tout' les gorges

et pour tous les dégoûts

cri du porc qu'on égorge

cri du café qu'on moud

cri des gonds mal huilés

du matou mal aimé

de la chèvre et du chou

cri de rage et cri d'agonie!

La poésie cri

elle est sans foi ni loi

elle est sans garantie

souvent ça tombe à plat

question d'ouïe question d' voix

et question d'acoustique

souvent ça vous laiss' froid

et drôl'ment sarcastique

Des fois ça vous et moi

ça vous plie ça vous brise

ça rafle tout' les mises

La poésie cri

c'est la gifle ou c'est rien

faut y mettre du sien

pour qu'ell' vous hypnotise

Quand tout c' qu'on touch' s'irise

on voudrait qu' ça march' moins

on chipote on balise

on va s'en jeter un

l' temps que l' génie s'épuise

et quand tout reternit

on s' dit qu'on est fini

que la bonde a cédé

que tout' l'âme a coulé...

La poésie trou

c'est le cri du silence

c'est le silenc' du cri

c'est le goût d' l'existence

qu'a perdu l'appétit

c'est le poil du ciel gris

sur la voile qui pend

c'est du sang sur fond sang

c'est mon stylo qui flanche

c'est la main du dimanche

fermée sur la banlieue

La poésie trou

c'est un mot malheureux

c'est un malheureux mot

qui pâlit et s'efface

oh ça nous débarrasse

les malheurs d'écriture

c'est encore un' pâture

notre estom' exigeant

ne tolèr' que l' néant

La poésie trou

c'est d' n'avoir rien à dire

et de n' savoir rien voir

c'est d' se complaire au pire

c'est l'ivress' de déchoir

c'est la déréliction

érigée en vertu

c'est la constipation

qui prend pignon sur rue

c'est le sel supérieur

celui qu'est sans saveur

c'est l' bureau des angoisses

dixièm' sans ascenseur

ça r'bute un peu les masses

on n'y vient pas souvent

La poésie trou

vit pas avec son temps

elle est un peu mystique

ell' fait rien elle attend

ell' le sait bien pourtant

que personn' ne va v'nir

et qu'ell' f'rait mieux d' sortir

le dictionnaire des frimes

la colle et les ciseaux

l'alcool et au boulot!

La poésie pure...