Les boules du scalpel

    Si je tiens à insister sur une intrication, ou un écartèlement entre uro et entéro, c’est que je n’en ai pas vu trace dans les quelques sites que j’ai parcourus d’un derrière distrait. Pour ce qui me concerne, j’ignore si mon évacuation des eaux vannes est en train de se dégrader, je n’en suis qu’à guetter inutilement le fil ou la goutte du matin, quoiqu’incapable de déjouer les foucades et caprices de Dame Prostate, et, dès que je sens mes reins un peu vivement, à attendre, avec plus d’angoisse que de curiosité, ce qui passe pour la reine des douleurs, la colique néphrétique, que je ne connais pas encore, mais qui pourrait se situer dans la suite logique de rétentions trop tard traitées; la question peut se poser de la nécessité d’une intervention chirurgicale, qui me délivrerait de ma camisole médicamenteuse, et ne présente que des risques mineurs : dans les 1 ou 2% [1], me dit-on, pour un coup de bistouri facétieux, comme celui qui tranche un nerf au narrateur de La tache (et peut-être à Philip Roth soi-même : je ne connais pas sa biographie jusqu’à ce degré de détail, mais il a publié ce bouquin à 69 berges, et j’en aurai 68 dans trois mois) et l’a rendu incontinent. Bon, j’ai pu claironner dans ce blog même qu’il n’en était pas question pour mézigue, seulement cet « Un peu plus tôt, un peu plus tard, n’importe; mais sans couches! » se savait fanfaronnade : la cécité est passible de mort; que mes jambes ne me portassent plus rendrait la survie difficile; l’incontinence correctement épongée [2], quoiqu’emmerdante (si j’ose dire), n’ôte tout de même pas tout sens à l’existence. N’empêche que tant qu’à faire, je préférerais garder le contrôle de mes mictions. Or la peur que j’ai, c’est, obscur et sans-grade, de passer, une fois de plus, en dernier, et d’être opéré par un interne qui se fera la main sur mes bas-morcifs, avec tous les écarts que ça peut impliquer. Ma mère, qui vit avec un seul rein depuis une cinquantaine d’années, s’est fait enlever l’autre, pour je ne sais quelle raison, par le professeur “Aboule Quiès” (comme l’appelait Frédéric Dard), ayant exigé de son obscur toubib, en Poitou, qu’il téléphonât à ce ponte, dont elle ne savait qu’une chose, c’est qu’il avait opéré De Gaulle, donc qu’il pourrait faire l’affaire pour elle! [4] Voilà bien le genre de truc dont je suis absolument incapable, quand bien même Bâfre accepterait d'essayer : en matière de spécialiste, je suis voué au dernier des derniers, au remplaçant du remplaçant… par mon avarice, me direz-vous? En partie : la vérité est pire encore, c’est que je ne saurais même pas comment m’y prendre pour demander une consultation privée, et combien c’est en cash. L’assurance, non d’être éventré par un débutant, mais d’être sans défense devant cette éventualité, n’est pas étrangère, bien entendu, à mes efforts pour éviter le billard, bien que je n’aie pas la moindre envie de me démolir prématurément les reins, et ne sois pas certain de croire aux grands chirurgiens beaucoup plus qu’aux grands acteurs.

[1] On trouve mention ici de moult dangers avec pourcentages plus anxiogènes, de serait-ce que par leur flottement : est-ce vraiment asserter quoi que ce soit que chiffrer de un à seize pour cent le risque d’un rétrécissement de l’urètre?

[2] Je n’ai pas encore trouvé (mais au vrai peu cherché) sous quel écœurant euphémisme pouvaient (immanquablement, par les temps qui courent) se dissimuler les couches pour vieillards (zéro réponse sur eBay), auxquelles du reste j’essaierais de substituer, pour la balade, un système d’évacuation à base d’étui pénien + sac à pisse [3], à supposer que le problème puisse être résolu, de serrer assez le zizi pour éviter les fuites, sans couper toute circulation urinaire et sanguine : on ne meurt pas de porter des couches, mais une nécrose du pénis, brrrr! Prélude à un cri.

[3] C’est déjà fait! Il n’est pas dit pour autant que le problème soit résolu! Je n’ai pas l’impression que ce kit porte le label Amélie…

[4] Quand j’y pense, mon infortuné paternel, qu’elle poursuit d’une ingratitude plus féroce et impavide que la mienne, avait dû banquer un max pour cette intervention, et en des temps où les fonds étaient bas… Encore de l’eau au moulin de sa métamorphose souterraine en brave type qui a fait ce qu’il a pu, à présent que ça ne risque pas de trop me coûter, toute voie de restitution m’étant coupée…